Candide

Maroni dovrebbe fare quel che feci io quand'ero ministro dell'Interno.
Ossia?

In primo luogo, lasciare perdere gli studenti dei licei, perché pensi a
cosa succederebbe se un ragazzino rimanesse ucciso o gravemente
ferito....
Gli universitari, invece?
Lasciarli fare. Ritirare le forze di polizia dalle strade e dalle
università, infiltrare il movimento con agenti provocatori pronti a
tutto, e lasciare che per una decina di giorni i manifestanti devastino
i negozi, diano fuoco alle macchine e mettano a ferro e fuoco le
città.
Dopo di che?
Dopo di che, forti del consenso popolare, il suono delle sirene delle
ambulanze dovra sovrastare quello delle auto di polizia e carabinieri.
Nel senso che le forze dell'ordine non dovrebbero avere pietà e
mandarli tutti in ospedale. Non arrestarli, che tanto poi i magisirati
li rimetterebbero subito in libertà, ma picchiarli e picchiare anche
quei docenti che li fomentano.
Anche i docenti?
Soprattutto i docenti.
Presidente, il suo è un paradosso,no?
Non dico quelli anziani, certo, ma le maestre ragazzine sì

Intervista a Francesco Cossiga, 23-10-2008, il Resto del Carlino.

...non metto i link che con il sole vedo male il maus.
Arte, questa è dannatissima arte. Io il link lo metto, che tanto sono all'ombra di un tedioso meriggio prequel di un radioso primo collegio docenti dell'anno. E non rosico, no no no.

Rimango convinta che se Greenwich fosse a Londra, come una ristretta minoranza sostiene, sarebbe raggiungibile in qualche modo che non sia camminare sotto al Tamigi osservando con sospetto le infiltrazioni. Ad ogni modo la passeggiata mi ha consentito di farmi ritrarre con espressione pirlesca sul meridiano più colonialista del globo, raggiungendo la sayeret felafeli impegnata in una vivace discussione sul valore artistico dei bicchieri d'acqua, interrotta proprio quando prometteva di vertere sul dibattutissimo tema della sessualità delle schiere angeliche dalla necessità di non perdere l'ultima corsa fluviale, che attraversava le vestigia dell'imperialismo dell'età moderna fino al suo epicentro. La sera ha sciorinato cibi caraibici, rum in tutte le sue possibili manifestazioni terrene e una panoplia di chiacchiere che andava dalla a di afghanistan alla z di zibellino.

Devo dire che dal basso del mio reddito da lavoro dipendente e popcorn alla mano mi sto gustando non poco questo valzer delle foglie di fico che danzano nell’aria di una primavera per me socialmente deludente.

Marzo 2006

In effetti quello a fianco raffigurato è uno dei programmi di governo più in linea col proprio spirito che il cavaliere inesistente abbia mai presentato. Ed anche uno dei più realistici.

Mi associo all'accorato appello rilanciato da Mmax e Annarella. Orsù fratelli, è il belpaese che lo chiede.

SOS Invadeteci!

PS. Nell'eventualità sia lecito scegliere la nazionalità dell'aggressore, gradirei cantar la marsigliese. Graaazie.

In effetti è da un po' che mi sento come il gatto di Schroedinger. O come il governo Prodi.

Via Ipazia approdo in questo sonnacchioso primo pomeriggio dell’anno su anobii e mi bagno nelle calme acque della carta di rebound dal web. Cerco e aggiungo alla rinfusa libri ma mi stufo presto, quasi mai le edizioni sono giuste, le mie sono spesso talmente ingiallite da non avere codice a barre e a volte nemmeno -mirabile dictu- isbn, ma hanno sul retro prezzi in lire a cifre nostalgicamente commoventi. Le mie edizioni vengono da un altro universo, quello in cui leggevo ancora.

Percepire è fondamentalmente tracciare dei confini. Differenziare insomma, e decidere. Se non lo facessimo la vita sarebbe nebbia, farlo taglia via continue parti di sè.

No soy un libertador. Los libertadores no existen. Son los pueblos quienes se liberan a si mismos.


Non mi sono mai consentita la tamarrata della maglietta col che. Oggi mi concedo questo post. Hasta siempre.

Quando mi hanno detto che avrei insegnato matematica ho pensato subito che non era proprio la mia collocazione, che io ancora a sommare a mente numeri con tre cifre un po’ incespico eh. Poi mi son detta vabbè, tanto son topi, siamo nella primaria, echessarà mai?

Negli ultimi giorni quattro persone mi hanno fatto notare che "stò blog è ora di aggiornarlo". Devono essere quei quattro ip che mi trovo nelle stats ogni tanto.
Gironzolo e vedo che dopo clEMENTE e il grullo ora è arrivato pure lui.
Diciamocelo, la bloggosfeva è diventata infvequentabile.

Io un po’ ci ho provato a capirli questi del family day, che mi sono persino andata a leggere il loro documento. Pensavo ingenuamente che avrei trovato qualche argomento meno d’antan che non paresse provenire da quell’Italia cattofascista del codice Rocco che prevedeva reati quali il concubinaggio, l’adulterio, l’abbandono del tetto coniugale e assolveva il delitto d’onore.

La sorpresa nell'uovo di pasqua è stato il mio primo branco di delfini, di cui non sarò mai abbastanza commossa. Un sentito ringraziamento alla divinità delle casualità.

Buonapasqua.

Bagnasco dixit: nel momento in cui si perde la concezione corretta autotrascendente della persona umana, non vi è più un criterio di giudizio per valutare il bene e il male e quando viene a cadere un criterio oggettivo per giudicare il bene e il male, il vero e il falso, ma l'unico criterio o il criterio dominante è il criterio dell'opinione generale, o dell'opinione pubblica, o delle maggioranze vestite di democrazia - ma che possono diventare ampiamente e gravemente antidemocratiche, o meglio violente - allora è difficile dire dei no, è difficile porre dei paletti in ordine al bene.

Le pecore si son date all'autogestione da 138 anni e i pastori sono ancora lì che non la mandano giu. E un rimpianto mi molce il cor per il caro e vecchio non expedit.
Vigiliamo e non sottovalutiamoli, che questi lo misero in culo anche ad Attila.

E anche quest'anno abbiamo finito.
Beannachtai na feile Padraig a tutti.

La frase, è noto, la pronuncia alla fine dell’ultimo capitolo uno che mi ha fregato il nick. A volte me la ripeto a mantra perchè sono il tipo che tende a dimenticarla.

Allora, ci sono questi ricercatori che hanno individuato un algoritmo per la bellezza, non c’è trucco e non c’è inganno, funziona. Perchè stupirsene d’altronde, è da tempo che sappiamo che l’armonia risiede nell’equilibrio e che phi governa l’universo delle forme. Bellezza, rassicurante e apollinea come una statua di Fidia, come un sonetto di Petrarca, come una giornata al mare, come una città abitabile, come una velina che tace, come una regola.
La mia nonna paterna non oltrepassò mai la terza elementare e coltivò campi altrui per tutta la vita. Non ricordo di averla mai vista sorridere, nè abbigliata di qualcosa che non fosse nero. Pochi mesi prima di morire mi raccontò di quando conobbe mio nonno. Nonostante una decisa povertà lessicale quella donna sapeva raccontare. Quando apriva bocca le sue parole scarne e secche diventavano pennellate implacabili che dipingevano ed afferravano, non indulgeva nella narrazione ma fotografava con una lucidità entomologica, il suo pensiero era privo di orpelli come la sua vita. Mi narrò di una festa, e di mio nonno appena tornato dal fronte del Piave, di lei diciassettenne e impacciata e di lui trentenne e buon ballerino, colsi l’orgoglio di essere stata scelta in un ballo da un uomo tanto più adulto in mezzo a tante, lei che mai fu bella, mi narrò di un valzer. Poi commentò “non ho più ballato così” con uno sguardo un po’ sognante che mai le avevo visto. Ecco, lo sguardo di quella vecchia che mai fu nè bella nè dolce nè elegante in quel tinello illuminato dal neon fu di una bellezza folgorante. Alla faccia degli algoritmi.

Rimugini migliaia di clessidre dentro di te, pensando che quella sabbia sia solo tua. Pezzi di spirito che rifuggono ogni sguardo.
Poi nella stessa giornata due donne, figlie della stessa terra e di tempi diversi, t’inchiodano con un’unica domanda inaspettata, di quelle impudiche e secche e vere che ti centrano come un bersaglio impagliato. Sorridi alle casualità e al tuo svelarti al mondo e ringrazi l’equazione che porta questa landa spersa di trattori e filari e appennini e biciclette a partorire sguardi acuti come spilli montati su cuori troppo generosi per non doversi nascondere un poco. Ringrazi gli occhi che ti riportano a casa per dirti che va bene così.

Un sentito vaffanculo a Rosa e Mmax, pusher del cazzeggio. Che poi nemmeno avevate avvisato che si può volare. E io che stavo appena uscendo dalla dipendenza di WoW. Come metadone credo tenterò questo.
(PS... Rosa lossò che sembro la barbie, ma ho ancora problemi per l'editing delle facce e questo è il miglior risultato possibile considerando che di default sembravo un viado dopo un overdose di botox).

Secondo me, 'sti due, son due geni.

Il soggetto è una chiesa di campagna, la foto è di oggi. E' colpa dell'effetto serra o la CEI ha assunto un nuovo consulente d'immagine?

Uno splendido post di Rosa, ovvero una breve cronistoria sulla lenta metamorfosi del/i movimento/i per i diritti femminili da soggetto pragmaticamente politico con una cornice di riferimento unicamente fondata sulla necessità della simmetria e reciprocità nei rapporti interpersonali prescindendo dall’identità di genere ad una corrente culturale esoterico-tribale che onanizza sulla grande madre e le monde en rose e (brrr...last but not least) l’essere donna. La chiosa finale è l’unica risposta possibile a chiunque voglia ricondurre l’identità di qualcuno nel recinto di una qualsivoglia gaussiana: tenetevi l’autocoscienza e garantitemi la par condicio sui turni al ferro da stiro e sull’accesso ai vertici professionali. Poi sulla poligamia ce la giochiamo, chè magari la poliandria non è un’opzione da scartare a prescindere.

Ieri sera Ipazia mi ha provocatoriamente girato la proposta di postare il nostro log di icq-gossip. Ho tentennato un po’, altalenando tra la consapevolezza che siamo due comari bastarde e marxiste e la mia incapacità ad abbandonare un guanto di sfida. Poi ovviamente ha prevalso la seconda componente, non fosse che al momento dell’invio il server di blogger ha deciso di abbandonarmi. E allora ho valutato che era un segno del destino, che siamo due acide stronze dietrologhe (ok ipa, parlo per me) e che spesso possono essere davvero la passione o la sorellanza o i legami a muovere gli eventi, che qualche coincidenza non è sufficiente a pensare che si possa manovrare e pugnalare un’amica per la propria carriera politica. Eddai, dopo queste considerazioni io mi sentivo più stronza ma il mondo mi sembrava un posto migliore. Poi oggi giracchio per la bloggosfera e considero che c’avevamo azzeccato. E ora autoreferenzialmente mi chiedo quanto il mio nick mi si attagli.

Anche quest'anno conto di rispettare le tradizioni e perdermi nell'ordine: il messaggio del presidente alla nazione, il concertone da Vienna, il tiggì coi tuffi ottuagenari nel Tevere e i botti da todo el mundo, il pranzo, il tramonto del primo giorno dell'anno e svegliarmi con un terribile cerchio alla testa. Tanti auguri a tutti.

La consueta celebrazione del solstizio d’inverno si sta trascinando nuovamente la sua nevrotica alacrità e il suo carico di significati storicamente stratificati come in una sezione geologica.
Personalmente sono vagamente irritata da quella somma di pacchetti che si accumulano ineluttabili sussurrando motteggi alla mia idiosincrasia verso l’entropia ma confesso una compulsione maniacale alla decorazione dell’abete. Venni introdotta da bambina a questo rituale misterico da mia madre, gironzolavo attorno alla tavola con i festoni argentati comprati alla standa portati a mò di boa di struzzo mentre lei apriva i rami e m’insegnava la cura nel posizionare le decorazioni. Ore spese in gesti inutili, un mandala postmoderno e futile in cui ancora mi cimento ogni dicembre, con un livello di perizia ormai quasi professionale ed un pantone assolutamente rigoroso. Ecco, per me l’abete è un po' giardino zen e un po' cordone ombelicale, immagino sia anche questo che sono le tradizioni. Possono dividere e possono unire, nel dicembre del 1914 ebbero la fortunata ventura di avvicinare gli schieramenti nemici in quella che viene ricordata come la tregua di Natale.

Quando ancora le chiamavano udienze ne usufruivo come discente. Pensavo di odiarle. Ancora non sapevo cosa significa odiare.
Ora si chiamano colloqui con le famiglie. Dopo dieci minuti desideri sniffare colla, dopo un'ora vedi la madonna di fatima che ti porge una wakizashi, dopo due ore speri che l'universo imploda in una singolarità quantica, alla quarta ora sei convinta che sia successo davvero.
Nel frattempo tenti maldestramente di stabilire una comunicazione reale, fondata su dati reali e su persone reali e lontana dal valzer delle proiezioni. E ti consoli pensando che altrove qualcuno viene licenziato perchè non è in possesso di dati empirici sull'esistenza di babbo natale.

Avevo circa 7 anni e mi spiegarono che mi avrebbero presentato un nuovo compagno di giochi. Mi spiegarono che era cileno, io non avevo idea di dove fosse il Cile. Mi spiegarono che avrebbe vissuto per alcuni mesi con i miei zii perchè i suoi genitori erano profughi, io non avevo idea di cosa fosse un profugo. Mi spiegarono che suo padre era uno degli Inti Illimani, e quelli sapevo benissimo chi erano perchè mi facevano dueppalle così a tutti i festival dell’unità.
L’incontro fu un fiasco, mi trovai dinanzi un coetaneo con due occhi come due fanali, arrabbiato e triste. Restammo seduti a lungo, la barriera linguistica era superata solo dalle invettive con cui tentava di comunicarmi la sua storia. Mimava fucili e morti, ripeteva “Pinochet boia, Pinochet muerte”. Tornai a casa perplessa e chiesi a mia madre perchè quel bambino odiasse tanto pinocchio.
Per me è il primo ricordo in cui il mondo fiabesco infantile si scontra con quello reale. Lui questa fortuna non l’ha avuta. Lo rividi poche altre volte, ma non ricordo un sorriso in quei fanali.
Dietro il minuscolo cerchio dell’affetto dei tuoi cari, Augusto José Ramón Pinochet Ugarte, c’erano miriadi di occhi come quelli che oggi osservavano la tua dipartita. Buon viaggio.

Ricordo che nei primi anni '90 così titolava Cuore, commentando un'esternazione in cui l'avvocato Agnelli lamentava nel popolo italiano una scarsa predisposizione alla parsimonia.
Il settimanale di resistenza umana non ha resistito al nuovo millennio, ma il titolo è sempre attuale. Secondo il presidente di confindustria in questo paese ci sono troppi fannulloni, e la responsabilità ça va sans dire è della pubblica amministrazione.
Uhm, sì, l'esortazione di Cuore è forse becera, ma la trovo appropriata ad un'analisi così pecoreccia del tessuto socioeconomico italiano, degna dei migliori film dell'ex consorte di Luca Cordero.

Questo blog entra oggi negli anta. Ed è una bella sensazione. Sapevatelo.

Ennò non facciamo scherzi. Vi chiedo umilmente scusa se la placca ateromatosa che la mia compulsione alla nicotina sta lentamente formando nelle mie arterie un giorno vi arrecherà delle spese (sorvoliamo sul dettaglio che vendermela vi ha procurato un discreto profitto), vi capisco, il prezzo delle coronarografie è ormai alle stelle. Mi genufletto se la mia allergia ad ogni attività sportiva vi costringerà in un futuro mi auguro remoto ad ordinare qualche antipertensivo in più a qualche benefica organizzazione farmaceutica (ma le mie trattenute stipendiali contavate fossero tutte a fondo perduto?). Viggiuro che mi sento così in colpa da star considerando l’ipotesi di spiaggiarmi a Cesenatico come un cetaceo impazzito per sollevarvi da questi oneri futuri.
Ma il paternalismo de’sinistra vi prego... No! Quello mi fa proprio venire le bolle, poi con quale scusa mi fate pagare gli antistaminici?

Webmisteries

Occhei, sarà un po' stucchevole ma a me stò pezzo piace. Poi lo spot della xbox che lo abbina a scene di gears of war è fantastico. Allora qualcuno sa spiegarmi perchè non l'ho trovata nè su itunes nè sull'outoflaw onagro e ho dovuto salvarmela tra i preferiti di youtube?

Non intendo ostentare la falsa modestia di chi afferma di non parlare mai di ciò che non conosce. A me capita spesso anche perchè dovrei altrimenti tacere spesso. Ma il mio pudore sa ancora riconoscere un limite, quindi di Israele e della Palestina e di questa guerra infinita non parlo effettivamente mai. E' davvero un argomento umano-troppo-umano, troppo vero dolore, troppa morte, troppa difficoltà nel districare i torti dalle ragioni, troppo importante per tutti per essere liquidato nelle mie quotidiane conversazioni da bar sport.
Mmax è uno che come tanti per quel conflitto si spende. Se tutti sapessimo avere la sua umanità nello sguardo quel conflitto non esisterebbe nemmeno. Per cui oggi posso parlare di medioriente, lasciando parlare lui.
Prigioniero della notizia

Seguendo distrattamente alcune web-bagatelle m’imbatto in considerazioni sulla potente vena emancipatoria del Quran e rimango un po’ perplessa. Glisso, la consuetudine a considerare la volontà divina uno strumento per la legittimazione sociale e la costruzione identitaria non mi consente di esprimermi su nessuna delle liste interminabili di norme e regole che il demiurgo di turno ha dettato al primo visionario di passaggio e sulle quali il sacerdote più accorto ha imparato a surfare con agilità felina. Rimescolando versi e canti e parole tutto può essere dimostrato dell’imperscrutabile disegno cosmico.
Il punto rimane che qualsivoglia sacra rivelazione presuppone degli interpreti certificati e indiscutibili. E che proprio per questo da pochissimi secoli in codesta area geografica si è deciso in maniera non incruenta di ribadire la laicità e la razionalità del vivere comune. Ben vengano quindi tutte le possibili interfacce di dialogo con tutte le comunità che sui precetti religiosi fondano la propria esistenza, anche se mi attenderei che una battaglia per i diritti delle donne Islamiche in Italia cercasse di potenziare le tutele all’interno della cornice normativa nonchè l’accesso alla fruizione delle medesime invece che perorare uno smazziamocelatranoantri.
Ma ricordiamoci anche di ribadire pliz che non esistono zone franche, e che hic et nunc l’unico valore legale di qualsiasi interazione è quello riconosciuto mediante i parametri stabiliti democraticamente. A questa piattaforma comune devono convergere tutte le nostre diversità, il resto son baruffe chiozzotte all’interno del club di topolino di turno.

Un paio di giorni fa mi ero aggregata ad altri bloggers nel riportare con toni entusiastici e magari anche un po' sarcastici il concorso coadiuvato dal maggiore quotidiano iraniano, che garantiva un premio alla più sagace vignetta sul tema dell'olocausto e a cui avevano partecipato numerosi validi disegnatori europei.
Il post è sparito da questo blog e dalla sua memoria, non saprei se per merito di un'esplosione a blogspotland o di qualche simpatico umorista che conosce il nome del mio gatto. In ogni caso da brava frontale riposto nuovamente il link. Le iniziative di pace meritano sempre diffusione.
Holocaust Cartoon Contest 2006

Sono nata alla fine del ’66. Considerando che la facoltà di apprezzare il rock è una delle ultime capacità che l’essere umano raggiunge, poco dopo aver raggiunto quella riproduttiva, più o meno insieme a quella di comprendere arteletteraturafilosofia e di guidare un motorino, io sono approdata all’età della ragione musicale giusto in tempo per sentirmi dire che ormai mi ero persa tutto.
I genesis senza gabriel?! I pink floyd di the wall?! Ma davvero non conosci i king crimson?! And so on... Queste le frasi che mi rivolgevano i miei amici-istitutori, con l’angolo della bocca piegato in un sorriso di sufficienza, sempre con quei pochi anni in più che bastavano a trattarmi da niubba.
In effetti il panorama degli eighties era desolante se confrontato a quello dei seventies, lasciava pronosticare scenari apocalittici che impedivano spesso di apprezzare anche ciò che di buono circolava. Poi, col suicidio di Cobain, qualcuno decretò anche la fine della musica rock, un po’ come la morte di Romolo Augustolo segna la fine dell’agonia dell’impero, eppure...
Eppure i Muse, gli Evanescence, i Coldplay, i Placebo, i Greendays, i Rammstein, i Linkin Park, i REM e gli immortali U2. Eppure oggi ho scaricato e guardato una dozzina di volte lo splendido video dei Mychemicalromance. Eppure mi ritrovo ad ascoltare con sommo piacere un sacco di gruppi, alcuni dei quali circolano da almeno una decade, gruppi che farebbero sicuramente storcere il naso ai fini intenditori di cui sopra, ma che portano me, eternamente niubba, a rimpiangere di aver ormai doppiato i 20 anni e a considerare che probabilmente passerò lo stesso il prossimo compleanno a Casalecchio ad ascoltare i Muse dal vivo.

Sabato a Bologna, che itinerario consueto. Il treno è del medesimo tipo che negli anni '80 ho visto sfrecciare orgoglioso e luccicante con un’aria vagamente cosmopolita, ora declassato a iperregionale. Consueto è anche il paesaggio, la Romagna che dolcemente diviene Emilia in una sequela infinita di ruralità padana, lo osservo mentre Eugenio mi narra del 7 luglio nella City e del nuovo amore dei tories per il welfare. Stazione di Bologna, la medesima di sempre con qualche cartellone pubblicitario in più, Ipazia, armata come il giappone, col crick tiene a bada contemporaneamente un suv e una smart e guadagna un parcheggio all’ora di punta.
Passeggiamo per i portici ma la città ormai da tempo non mi sembra più la stessa, ora più che una grassa matrona di provincia sembra una taglia 42 con le rughe liftate. Due tagliatelle raffinate e un breve incontro con un tipo di Milano, Ipazia mi passa il romanzo appena pubblicato da una sua amica, coetanea e Cervese, già mi piace.
Di nuovo per i portici mi guardo attorno cercando Bologna, quella di paz e di radio alice, delle biciclette e delle sfogline, ma vedo solo Vuitton e negozi sfitti. Poi, appeso ad una colonna, un volantino “smarrita una tavola di fumetto...” con relativa disperazione e recapiti telefonici. Ecco Bologna che cova sotto la cenere, penso compiaciuta, e sorrido.
Oggi trovo il post di Lucia. Non la conosco. Visito il blog e scopro che il libro che mi ha dato Ipazia è suo. Leggo i post e scopro che anche la tavola di fumetto smarrita era la sua.
Che bei giri che fa la vita.

Come opportuna riesumazione del mio diario virtuale copincollo pezzi sulla vacanza appena terminata, argomento perfettamente autoreferenziale, kitsch e non interessante, un po’ come propinare 3 ore di diapo agli amici.

L’equipaggio è strampalato come una ridottissima armata brancaleone, uno skipper neopatentato, la sua consorte nordica ed idrorepellente ed io, che non ho mai messo piede su alcun natante.
Passiamo i primi giorni sulla costa messinese, tra maldestre orzate strambate e molte cazzate, immersi sempre in una bava di vento di pochi nodi. Inizio a prenderci gusto, il timone diviene un aggeggio meno randomico, il winch si fa meno ostico e dormire la notte nella mia microcabina cullata dalle onde è un lusso che nessun fivestar potrebbe donarmi.
Già dal terzo giorno l’enorme piacere di sentire il vento che mi trasporta nel silenzio inizia a disvelarsi e poi... poi c’è il blu, quello che mi accoglie quando il sole si fa insostenibile, grandiosamente profondo sotto e vasto attorno, immergersi al largo mi ricorda le passeggiate nello spazio vagheggiate leggendo fantascienza. Mentre si naviga il ritmo è ammaliante, composto da lentezza e silenzio. Il deserto d’acqua e la sagoma delle colline azzurre di foschia e di lontananza spingono la mente ad attribuire un senso da codice morse al riverbero del sole sulle increspature, mi diviene palese che è la bellezza che ci ha guidati all’idea del kosmos, ed anche che un giro in barca vale molti giri di sostanze psicotrope. La sera il senso della vita mi si rivela nuovamente sotto forma di zuppa di cozze, assolutamente lo stesso sugo di pomodoro che di certo servono sull’Olimpo.
Al sesto giorno di rodaggio decidiamo di avventurarci fino alle Eolie, isole dell’isola ergo isole al quadrato. Cielo terso, bella brezza, dopo 5-6 ore Lipari è a 2 km, scruto la costa per individuare le grotte da visitare col gommone (che si chiamerebbe tender ma a me fa tanto "uè pirla cala il tender") quando decidiamo di attivare il motore. Sput sput, batteria marcia, deriva, panico di un terzo dell'equipaggio. Dopo varie scazzignate il motore riparte e abbandoniamo l'idea di pernottare in rada, a prua in mezzo ai faraglioni faccio il mozzo che scruta il fondale e colgo miriadi di piccole meduse azzurre trasportate dalla corrente, un po' le invidio, nella mia prossima reincarnazione voglio rinascere invertebrato, vicino al senso delle cose e lontano dal trionfo della volontà.
Ci dirigiamo verso il molo, ancora non abbiamo terminato l'attracco e già mi tacchina un operatore, in queste vacanze tengo fede al motto di averne uno in ogni porto, che si adopera al meglio via cellulare ma la batteria che reperisce non ha gli ampere adeguati. Scarpiniamo fino in paese per rimediare la batteria e mi si apre un delirio di buganvillee, rovi di more, oleandri, ibisco e fichi d'india. Al ritorno il tramonto incendia il mare e raccolgo qualche rametto di finocchio selvatico per il sugo, purtroppo al molo tutta questa intensità è distante, sembra più un campeggio galleggiante. Mentre taglio la cipolla sento i vicini di barca che s'informano se Lucio Dalla sia già arrivato. Alzo il volume della radio per non sentire ulteriori sproloqui sui vip che frequentano le isole e continuo ad affettare mentre, puntuale ma ignaro dell'attesa, l'autore di piazza grande approda. Con gli ultimi neuroni accesi colgo la vicina di barca che urla al telefono con un'amica per informarla di avere appena visto un vip, poi sento che fibrilla alla notizia che Zambrotta è in arrivo. Chissà quanti lucidalla ci vogliono per un cannavaro?
Il giorno dopo ci si dirige a Vulcano, in rada tento la mia prima esperienza col gommone dall’esito fumettistico ed esilarante per gli astanti, consistente nel girare in cerchi concentrici e velocissimi come uno squalo cocainomane. Testarda ritento, partendo a scheggia ma almeno in linea quasi retta, ho la sensazione che le barche limitrofe si scostino lievemente spaventate al mio passaggio. Dopo una decina di minuti rasento l’impennata e lo schianto contro gli scogli, spengo tutto e pazientemente attacco a remare. Inaspettato giunge in mio soccorso uno splendido biondo dal sorriso eburneo con costumino azzurro, al galoppo su un tender bianco che mi sembra di sentir nitrire, accetto grata l’aiuto e i sorrisi e mi rammarico tra me e me di non credere più alle favole. Abbandonata ogni sorta di canotti mi dedico allo snorkeling, rimbambinendo dietro ogni esemplare della fauna ittica ed ancor più al suono delle bollicine di zolfo che mi cantano nelle orecchie vicino ad un’altra spiaggia. Durante il ritorno serotino scatto le consuete 150 foto ai faraglioni ed altrettante al cratere, chiedendomi cosa mi porti a subire così profondamente il fascino dei vulcani e dei processi magmatici.
I giorni successivi trascorrono anch’essi tra salsedine capperi onde intorti pomodori nuotate stelle vento scazzi tramonti fotografie risate fino al ritorno, fino ad ora che sono davanti al monitor, a casa, senza più l’odore del mare addosso e incazzata come una biscia per questo.

You were caught on the crossfire of childhood and stardom,
blown on the steel breeze.
Come on you target for faraway laughter,
come on you stranger,
you legend,
you martyr,
and shine.
You reached for the secret too soon,
you cried for the moon.
Shine on you crazy diamond.

Questo post è indubbiamente ridondante e meno articolato rispetto a quello di Rosa ieri ma, come suol dirsi, repetita iuvant.
Il ventennio è un periodo storico di cui ho sempre subito il fascino. Le ragioni sono banali, è un momento in cui posso collocare chi ho amato e mi ha preceduto, il primo incontro che la mia generazione ha avuto con la storia, quella che sembra più vera, quella con te bambino che sentivi dire “Quando c’era la guerra...”. Insomma un periodo che, se abbiamo avuto la fortuna di vivere in mezzo ad adulti affabulatori, abbiamo imparato a percepire come vivo e caldo.
Strano momento per l’Europa intera e non solo, bagni di folla diversi ed uguali che non hanno più confini eppure li rafforzano, ogni paese lo incontra ed ogni paese ne dà la propria personale declinazione. Si è cercato in molti modi di esorcizzarlo, definendola follia, coup d’etat, volontà di pochi. Menzogne consapevoli e in parte necessarie, in attesa di una metabolizzazione ancora in atto. Chiunque l’abbia vissuto ha in qualche modo fatto i conti con le proprie responsabilità, e con la gestalt di queste hanno fatto i conti nazioni intere. Alcuni individui più di altri hanno saputo dire no, organizzandosi e rischiando. A loro tradizionalmente dedichiamo la celebrazione di ieri, al ricordo della nostra parte sana, degli antigeni di quella cultura che hanno fondato la nostra attuale.
Ieri un tal Nicholas Farrel, albionico residente nel paese che diede i natali a Mussolini, ha tuonato dalle pagine di Libero che il 25 aprile andrebbe dedicato alle truppe angloamericane, come non avessimo diritto di rintracciare nella nostra storia le radici della cultura democratica, come non avessimo esempi a cui pensare per evitare che ciò che è accaduto possa riaccadere. Codesto giornalista non è nuovo a queste uscite, così scriveva un paio di anni fa

...non ci fu una vera resistenza armata a Mussolini da parte degli italiani fino a quando l'Italia non fu sull'orlo di una disfatta totale nel 1945. A quel punto, naturalmente, siete diventati tutti, all'improvviso, partigiani.

A costui dedico quest’immagine, scattata 62 anni fa nella piazza che Mr. Farrell attraversa quotidianamente.
Pragmaticamente non ho idea dell’entità del contributo che cittadini come quelli che penzolano nella foto abbiano dato alla liberazione dell’Italia. Ho però idea del contributo che hanno dato alla liberazione degli italiani. E’ questa consapevolezza che manca a Mr. Farrell, e purtroppo non solo a lui.

Vabbè che l’ho appena scaricata, ma ascoltare The road per la ventiseiesima volta consecutiva non può che significare che la giornata non è delle migliori.
Checcazzo è lo spleen? Pensiamo di saperlo, senso che sfugge, ritmo che non si sente, accordi con cui non si riesce a concordare. Mi crogiolo come un cinghialetto nella sua pozzangherina, riconsiderando scelte che poi tanto lo so che erano giuste.
Poi magari un giorno ti guardi indietro e scopri che eri felice e non lo sapevi. E allora vaffanculo spleen, e intanto che ci sei vacci pure tu, Jackson Browne. Io esco.